Ciudad sin sueño (OMEGA - Morente y Lagartija Nick)

Apretaba una mañana fría, gélida, como sólo suelen darse cuando eres estudiante y temprano, casi de amanecida, subes la cuesta del campus de la Cartuja en los meses de otoño. Pese al frío, poco tardó en visitarnos un agua que punzaba hasta el alma.

En esas mañanas de “rasca” gustaba de hacer honores a mi pueblo, y así, como buen paisano bañusco, antes de la faena, rondaba palomas en los bajos de la Facultad. En vano busqué mezclarme entre una maraña de frenéticos consumidores de cafés y siervos de no hacer nada, esa mañana ya venía con sello. Al poco, perdido en mi escasa estatura, me extrajo de la multitud la manaza de Hilario, iliturgitano de pro, defensor de los buenos tiempos del “Don Pedro” y compañero de muchos avatares, seguro que menos de los que deseara.

- Hace un buen día de migas -me dice.
- Lo hace -le contesto.
- Pues en el piso tenemos bastante pan duro y aquí ningún afán por ganar plaza de oyente.

Pocas veces tenía que darme excesivos argumentos para alterar planes apenas gestados.

Una vuelta temprana al piso, suponía maridar desde bien pronto con José María Ortiz, “el cles”, también conocido por las Granadas más folclóricas, a bien decir de él mismo, como “el semental de Sierra Morena”. En realidad, En sus devaneos entre el Osuna 1 y Almanjáyar, era el sexto inquilino de aquel remendado tugurio del Osuna 10, en la vertiente noreste de la Plaza de Andalucía. Cuando bien podía, hacía tempranera en nuestra guarida llevando por delante unos merengues o algún embutido de su último alarde musical por las Alpujarras (cobraba en especie).

En sus viajes más que existenciales por nuestros lares, nos fue introduciendo en un mundo flamenco que iba arrebatando concepciones premeditadas. Esa mañana de migas acabó en una madrugada surrealista entre gente “jonda”, vinos de barril, su espléndida guitarra, Hilario a las palmas y un servidor sujeto sobre una caja simulando dar vida a un garito parejo al “Patapalo”. Aunque aún no acabo de creerme la escena, la resaca flamenca fue calando en mis entrañas abriendo una pequeña cicatriz en el corazón, que ahí, aunque adormecida, sigue.

Tranquilo genio, ¡qué de aquí no te has ido!