El Cerro del Gólgota

Por frente, desde lo hondo de la quebrada y en interminable progresión, como si se tratara de unos inmensos escalones que te elevaran al firmamento, se van sucediendo quiñones que fueron de tierra calma, de grano y legumbres... de olivos resecos y plateados que comulgan en callada armonía con chaparreras y retamas, con torvisco y mejorana, con cantueso y romero en flor, charabascas que colonizaron, sin miramientos, cualquier atisbo que pusiera en evidencia la dejadez en la hacienda de los hombres. A intervalos y entre tanto rastrojo reseco pervive un huerto en terrazas, como si se tratara de un bastión que un día fuese inexpugnable, singular y ahora decadente, en lucha por una improbable supervivencia, salpicado aquí y allá de granados de perfil extravagante y zarzas que te hunden en la oscuridad más tenebrosa. Una cuerda de piedras y tierra que cuelga de la loma y bebe de las bondades de un regato insignificante, casi milagroso, en una sierra árida como pocas. Casi en lo alto, en un puntalillo a medio pecho del llamado Cerro del Gólgota, mirando de reojo a la fértil campiña que le parece ya tan lejana, una casucha destartalada se asoma ofreciendo su peor cara al coloso del castillo. Más allá, en el llanete que corona la colina, una era empedrada se derrama pastoreando lo poco que esta tierra llegó a apacentar.