El viejo Braulio

En la andanza, sin encontrar la compostura hídrica que buscaban, a mediodía volcaron el barranco de la Salsipuedes, donde las aguas que traían como guiadera entran en nupcias con las del Rumblar. En la lejanía, por encima de ellos, vieron removerse una silueta confusa. Se trataba del viejo Braulio, que trajinaba sobre un promontorio elevado que se alza preñado entre los arroyos de la Rumblosa y Valdeloshuertos, una loma que a modo de espolón se asoma por encima del paraje donde las aguas de uno y otro se entregan a las del río principal. Trasteaba entre pizarrones y chaparreras, entre tiestos de orzas y tinajas, bajo el enorme cortado de Peñalosa, un gigantesco y mágico despeñadero, lugar donde desde viejo anidaban búhos reales y cigüeña negra. Para los que andan y siempre han andado por la cuenca del Rumblar, su topografía simula un seno que cada alborada gesta la salida del astro solar.

Subieron en su busca por revelarle lo que traían y pedir opinión. Tras los saludos de rigor y sin dar pie a que les cuenten su faena, les comenta que “él anda tras los pasos de una ciudad invisible, y que siendo como era de no dejarse ver habría de llegar el día que diera por verse”. Previendo gestos y burlas de los contertulios, les confirma que “entonces pocos se reirían de su afán”.

Moraba arroyo arriba, bajo una peña, más tinada o paridera que casucha, mal viviendo de lo poco que le daba un huerto pergeñado junto al regato. Y era Braulio hombre enjuto, nervudo y fibroso, de poca y plateada cabellera, con tantos años a la espalda que cuando intentaba enderezarla tenía que hacer un esfuerzo de más, y era de meter cabeza en agujero chico y no sacarla.